1. Pluie sur Lyon
Elle avait dit oui, mais elle n’en savait rien.
La pluie tombait sur Lyon comme on tombe d’un septième étage : sans détail. Elsa serra la lettre dans sa poche. Quatorze ans plus tard, la mère revenait — et c’était à Elsa de tout porter, encore une fois.
Au comptoir du Brasil, Marc l’attendait. Il n’avait jamais su attendre, mais ce soir il l’avait promis. Il avait fait l’effort de poser ses clés, son téléphone, son cynisme. Il voulait essayer.
Elsa entra. Elle n’enleva pas son manteau.
(extrait reconstitué — pas tiré d'un manuscrit en cours)
